Você acorda e apoia suas mãos sobre a pia gelada do banheiro - esse é o primeiro choque da vida. Dizem que durante seis segundos, ou sei lá quanto tempo, você não sabe nada, nem sobre sua própria existência. Deveria durar mais, ou deveria simplesmente existir um sol umas cinquenta vezes mais flamejante que brilhasse, não só no firmamento, mas dentro dos nossos olhos e boca e depois explodisse no coração e sangrasse numa hemorragia de sentimento verdadeiro. Mas já que nem a verdade não existe, olha-se para o espelho com a mais cafajeste obrigação. E começam as mais sórdidas comparações do universo.
Vê-se uma selva sem árvores, coberta de lama e sem flores, uma ruga perto dos olhos, e vem cheiro do café do vizinho. Passaram-se trinta minutos, e não há ninguém na sua cama, afinal, você levantou.
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